Vagão - 8 a.m.

Gente de todo tipo,

um lendo um livro que promete sentido,

outro jogando pra esquecer que o dia existe.

Uns se espreitam nas telas alheias,

como se ali houvesse a verdade do universo.

Tem um que escuta música sem fone —um missionário do caos sonoro.

Outros olham fixo pra frente,

como se esperassem que o infinito respondesse.

Há quem olhe o além,

e há quem já esteja meio lá.

De repente, pumm!

um sopro do submundo.

Um aviso de que a matéria ainda governa o espírito.

O ar pesa, o tempo para — respirar vira ato filosófico.

As portas se abrem,

“Dá licença, com licença, dá uma licencinha?”

E a humanidade se empurra,

ombro com ombro,

alma com alma,

num balé sem coreografia,

onde ninguém sabe pra onde vai,

mas todo mundo quer chegar primeiro.